Sin Título
Estanque,
Llerba,
Lotos,
Libélulas,
Flujo de agua en turbio espejo,
Blanco, amarillo, violeta y botones verdes de lotos,
Abejas y polen,
Son tibio y remoto
Brisa lenta ramas y hojas despierta,
Levanta hojas verdes, hojas marchitas
Y hojas muertas
Pasó dos veces,
Una en diciembre,
Una en febrero
Misma ira angustiosa
Mismo receptor que confronta,
Que no oye, no calla, no otorga
Grita y ordena
Mientras señala y condena,
Aplasta con su lengua,
Inflama las penas
Que tiene razón, dice,
Que conoce los cómos,
Qués y para qués
¡Ay, que ahuyenta enfermedades
Con palabras mordaces!
¿Tratamiento de frustración?
¿Y las gamas del color que habitan en los medios?
¿Por qué hay que prenderse a los extremos?
Somos todos
¿Quienes trazan la senda por mí a lo lejos?
¿Estos son los tales espejos, blancos y negros?
Somos todos
Voces amargas que apuntan con dedos
Sucios del mismo cieno
El sol calienta la carne
La mariposa amarilla
Vuela en su prisa
Lleva un mensaje importante
Que ansía entregar al instante
El sol calienta,
La brisa blanda alienta
A las nubes a jugar con luz y sombra...
Desde la cerca
La carne se alerta y observa
Mientras los sanguinarios
Aguijonean las piernas
Y las nubes coagulan blancas y lentas
En los mismos lugares
Bajo cuales
Arden las almas
Que buscan sin hallar respuestas
Almas que hierven en penas inciertas
¡Ah, la trascendencia
La ira sube rápido
y se disipa en forma lenta!
***
